L’avion a décollé vers ce pays qu’elle n’a pas revu depuis des années. A l’arrivée à Madagascar, Michèle Rakotoson est vite submergée par les souvenirs. Par les reproches aussi.

Les paysages de latérite rouge ont bercé son enfance. Aujourd’hui pourtant, elle n’est plus tout à fait chez elle. Plus exactement, elle est « en vacances chez elle ».
Antananarivo a changé, la maison familiale aussi. Restent Andry, l’ami de toujours, les traditions, la pauvreté, les rizières, la musique de la langue malgache, dont elle ponctue d’ailleurs son récit.

Derrière ce retour aux sources, se dessine évidemment la volonté de retrouver ses racines. Mais la quête s’avère parfois difficile. L’auteur se sent dans un entre-deux : entre deux pays, deux cultures, deux histoires, deux horizons. « Il est étrange ce voyage, extrêmement étrange ». Etrange aussi l’impression que donne l’Île Rouge de ne pas se livrer, de vouloir garder ses secrets pour elle. Michèle Rakotoson a l’habitude de manier les mots. Cette fois, elle est confrontée à l’indicible.

Au fil des rencontres et de son pèlerinage, se dévoilent des instantanés : l’arrestation de Dada, le Palais de la Reine, les voyages en taxi-brousse, le petit Lita si fier de sa vache, le lavage du linge au savon et à l’huile de coude… Et toujours cette authenticité saisissante.